Sugli argini la neve ed anche il ghiaccio ridotto a scaglie sottili si stanno sciogliendo. Il torrente scorre tra la vegetazione scura, le ombre e i riflessi del sole. L’aria è pungente ma si respira già il risveglio.

Manhattan

Trittico, T.M. su tavola, 100x180

11 Settembre 2001. Non esistono parole. Non ci sono pensieri che contengano l’enormità della forma tragica del MALE.

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Le finestre esplose sono nell’aria, nel fumo, sui parchi, sull’acqua, nelle nostre lacrime.

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Non potranno posarsi più in nessun luogo.